Soy un caos, pero me pregunto si funcionaría de otro modo. Nuestra relación es un poco destructiva pero quizá después de tantos años igual no haya otra forma posible de hacerlo. Porque extrañamente funciona. Daños colaterales y salud mental aparte. Estados nerviosos no incluidos. Éxitos y fracasos se venden por separado.

Spanish revolution

La tierra sufre convulsiones y a su alrededor la gente se estremece presa de un súbito temor. Caras con determinación, con serenidad, que unos ojos brillantes de pánico traicionan. Lentamente, de uno en uno primero y en pequeños grupos más tarde todo el mundo se sienta. Brazos que se extienden, manos que se entrelazan. Y ojos que se cierran. Pero la cabeza jamás permanece gacha.

Ya los sienten acercarse con firmeza, la tierra vuelve a convulsionarse, esta vez de forma amenazadora. Abre los ojos un instante y lo ve frente a ella, un casco de plástico reluciente de arañazos y rallones recuerdos de otras batallas en las que la tierra se estremeció igual que lo está haciendo hoy. Cuando se extiende su campo de visión alcanza a ver un objetivo enorme apúntandola mientras quien lo sostiene hace estallar pequeños haces de luz muy seguidos.

Nota un pellizco muy violento en el brazo y luego una mano que retuerce la suya y que la obliga a levantarse, del sobresalto no recuerda ninguna de las recomendaciones que recibió para este momento. Finalmente la obligan a levantarse no sin antes llevarse un buen golpe que la desconcierta y la espabila a la vez. La resistencia pacífica ha acabado.

Maggie Mae

Oh Maggie, Maggie Mae
they have taken her away
and she won't be walking Lime Street anymore
oh the judge he guilty found her
for robbin' a homeward bounder
you dirty robbin' no good Maggie Mae

Maggie Mae, Julia Lennon (Nowhere boy)

La unión de la discordia

Queda científica y empíricamente demostrado que trabajo mejor sola. No sé a qué misterioso ente superior que controla toda vida humana se debe pero el caso es que redactar en grupo me atrofia las neuronas y mis capacidades gramaticales e incluso ortográficas disminuyen peligrosamente.

Tampoco sé a qué genio se le ocurrió la idea de obligar a los estudiantes de publicidad a hacer todos los trabajos en grupo desde su entrada en la universidad. Seguramente fue un profesor, uno de esos a los que no les gusta corregir. Sorprendente, lo sé, pero esto pasa hasta en las mejoras familias.

Sé escribir. No digo que sepa escribir historias o que sepa narrar o tenga capacidad para ser escritora el día de mañana. Más bien me refiero a poner en orden mis ideas, incluso las ideas de otros. Sé redactar. Sin embargo parece ser que al contacto con otras mentes forzadas a realizar la misma tarea esa capacidad mía merma escandalosamente.

Con todo los trabajos en grupo también tienen sus ventajas. Lástima que yo sea una de esas personas estúpidas a quienes les importa entregar un trabajo escrito en castellano actual y entendible para otros homínidos evolucionados y no delegue sus funciones en sus compañeros sacrificados por la causa.

Al menos en Traducción los trabajos eran individuales.

Quizá no sirva para Publicidad, después de todo.

Sunny afternoon

Venía dispuesta a escribir algo sobre la violencia que emana de mí últimamente cuando leo estupideces pero ya se me ha olvidado. En lugar de un sentimiento tan poco útil dejaré una reflexión para la próxima vez que vuelva aquí porque estoy segura, nadie más la leerá o será como si nadie lo hiciera (sea como sea lo mismo me da):

Los pintores y artistas en general, ¿necesitan a las musas como una especie de ser utópico en lo que inspirarse o es solo por el sexo? Me refiero a si el sexo es lo que realmente les inspira y no únicamente sus musas en sí.

Ahí queda la cosa, ampliaré.

Past

Lo observé fijamente mientras me esforzaba en que mi fría expresión no se derritiera ante el acceso de nostalgia que me invadió al ver otra vez la cara que tanto había añorado los últimos meses. El cortante aire otoñal me trajo recuerdos reprimidos; una silueta oscura se alejaba de mí, abandonándome en aquella penillanura salpicada por montes islas de granito y cuarcita. Rememoré como me sentí entonces, la furia fue la única cosa a la que pude agarrarme para que la desolación no me llevara consigo y me dejara tropezar en aquel terreno árido compuesto por un zócalo de materiales paleozoicos erosionados en la era alpina. Resistí el impulso de tirarle un trozo de sedimento de la tercera era y me quede allí, viendo como se alejaba, sin hacer nada, viéndolo desaparecer tras una colina con redes de diaclasas y lancé al aire un fragmento de piedra caliza con ira.

Las tardes eternas

Éramos jóvenes y robábamos pilas. No las robábamos porque fuéramos jóvenes, sino porque entonces los mp3 gastaban mucho y nosotros los necesitábamos como el respirar, eran nuestras baterías, y debían estar cargadas.
También alguna vez robamos pegatinas, pero no chocolate. Eso nunca porque el chocolate se disfruta mejor cuando has pagado por él, y de todas formas era muy grande para robarlo.

Entonces esas escapadas eran de lo más emocionante que nos podía pasar, siempre sabíamos qué decir luego para encubrirnos y nadie salía herido. Esa era la parte más fácil.

Pero el tiempo pasó y la cosa dejó de tener emoción, dejamos de depender de las pilas y no salir herida dejó de ser tan fácil.

Las pilas seguirán por ahí, en algún cajón, olvidadas entre un revoltijo de envoltorios de chocolate vacíos, cuadernos privados, dibujos a lápiz y nosotras mismas.